Khamsa dorée dans le creux de mes clavicules,
J’évolue désormais sûr d’aimer les mains épaisses et les cuisses noueuses,
J’existe certain d’être fils de Mohamed, lui même fils de Mohamed,
Beni Snassen, tribu silencieuse qui fuit mon désir de la retrouver,
Les yeux changeants de la Grand Mère sur mon identité, qu’elle pressent détonante,
Aussi, sa main tatouée dans ma nuque humide
Tout cela, définitivement est l’entame d’une destructrice conquête.
On cherche en moi la puissance sexuelle
On cherche en moi la douleur d’être différent
On cherche, on scrute, on renifle désespérément l’arabe incontrôlé…
Fourchu, dédoublé, le sentiment en mon coeur chaque fois,
Binaire obligation d’incarner l’un ou l’autre
Jamais les deux fusionnés
Jamais les deux épousés
Je refuse le carcan d’être,
Celui qui se glisse dans le privilège,
Peau claire
Celui qui se noie dans une essence,
Aïn Youssef
Celui qui écrase et broie son désir,
Amour des hommes
Khamsa dorée dans le creux de mes clavicules,
J’évolue désormais sûr d’aimer les caresses brunes et les moustaches souriantes,
J’existe certain d’être petit-fils de Mohamed, lui même Ould Ali.
